Mensaje desde un cyber café

Ya se viene el mini taller de mayo. A escribir, se ha dicho. Yo sigo sin computador, así que de seguro llegaré con manuscritos. Pero lo importante es llegar. Y escribir. Los espero. 

next

 

Desde hace un par de semanas que estoy sin computador. Un accidente "casero" lo mandó directamente a la UTI, desde donde espero salga con vida. Por mientras escribo en la linda Moleskine que me regalo R hace unos meses atrás. Y leo mis mails en el celular, y me veo obligada a contestar correos con palabras sin acentos y de la manera más corta posible, porque no hay nada que deteste más que escribir en un celular. Bueno, la verdad es que hay cosas que detesto más, pero que en este minuto no viene al caso nombrar.

Y me quedo sin computador justo ahora que empiezo a preparar mi tesis de grado. Justo cuando debo empezar a leer, escribir, archivar y catalogar. Y temo que mi Moleskine no dé abasto. Y que mi cabeza tampoco lo dé.

Los días se me han pasado entre miles de trámites y latas. El comienzo de año no es fácil. Por un lado organizar el año escolar de los hijos, por otro lado mi propio año escolar. Por suerte ya elegí tema de tesis, y tomé el último ramo de este magíster -que sin querer queriendo me llevó a los estudios de género- y postulé a becas y ahora quizás postule a un fondo, porque con mi 7 en teoría literaria se me abrieron muchas puertas, aunque sé que no es algo fácil de conseguir, como tampoco sé si esas puertas que se me abrieron no se van a cerrar.

Y he estado leyendo, leyendo mucho. A chilenos como Couve y Brunet. Y a Patti Smith con su libro Éramos unos niños, que me entretuvo mucho, y a Sue Kauffman, que es genial, y a otros que ya no recuerdo, porque el verano se me hace tan lejano que sus lecturas ya he olvidado. Y he dormido. Y he evitado ver gente que no quiero ver. Y como no tengo computador apenas contesto mensajes, salvo con monosílabos. Y sólo me he permitido ver a las personas que realmente quiero ver. Como a mis amigos de la vida, mis amigas del colegio, algún amigo de la universidad actual o de la anterior, a los amigotes nuevos y a mi familia. Pero al resto, "next", como me dijo el otro día mi amiga Antonia en el Olán: "En esta etapa de la vida, lo que no te aporta, hay que dejarlo pasar. Next". Y no es malo su consejo. Así que a la mina competitiva que te mira con cara de poto porque te fue mejor que a ella: next. Y next el pariente latero, la amiga enrollada, la vieja con cara larga, el comentario juevón. Next. Next. Next. Next. Por lo menos por un tiempo.

Yaddo

Foto: Alfredo Cáceres

Por si me extrañaban, acá les dejo un artículo que escribí hace un tiempo y que apareció el domingo 13 en Revista de Libros. Es sobre Yaddo, la legendaria colonia de escritores de Estados Unidos por la que pasó Cheever, Capote y la Highsmith, entre muchos otros.

las delicias de la viudez

Enero es uno de mis meses favoritos. Y no precisamente por el teatro a mil, el cine a mil o esas películas "bajo las estrellas" que suelen aparecer en el primer mes del año. No, enero es mi mes favorito porque comienzan misvacaciones, aunque esté en Santiago, y hago cosas que durante el resto del año me olvido de hacer, como tomarme un helado al día, y tomar sol sobre el pasto, y nadar 20 vueltas en la piscina, y hacer asados con amigos.

        

O compartir una botella de champán en el Rishtedar con mi amorcito o en el Vietnam Discovery con amigas antiguas y tan queridas como la Dani y la Cami, e ir a ver a Jonathan Franzen a la UC y atreverme a hablarle de Paula Fox en inglés e incluso hacerlo sonreír. Cosas que de seguro no haría en diciembre o en junio, pero que el calor que lleva a hacer.

Y luego, cuando he terminado de hacer todos los trámites que tenía guardado para enero (operar a mi niñita de un ojo, hacerme muchos chequeos médicos -que siguen confirmando que soy muy fallada-, arreglar un poco la casa, comprar plantas y recibir mis notas del magíster -que me tienen tan feliz, hasta con 7 pasé teoría literaria- me voy a la playa, y sigo gozando.

Y quizás es una pesadez que lo diga, pero por Dios que he gozado estas vacaciones en la playita, debe ser porque estaba muy cansada. Y nada mejor que estar con amigas, todas sin marido, dedicadas a encremar niños, cuidar que no se ahoguen y conversar de lo lindo. Porque debo reconocerlo: no hay nada más conversado que una reunión de mujeres post playa, y no hay nada más rico que una momentánea viudez. Champañita en mano, machitas en la mesa (si estamos en el Chiringuito o en el César) o unos quesos si nos juntamos en una casa, y la conversa es cosa segura mientras hacemos hora para ir a buscar a los niños grandes a la salida de la discoteque.

Los temas son variados, aunque marido, sexo e infidelidades -de otras, obvio- son los temas recurrentes. De repente se asoma la enfermedad de alguien, e incluso un tema cultural -un libro, de preferencia-, pero la mayoría son cahuines de teleserie -desde la que concibió mediante vientre de alquiler hasta la que gorreó y fue gorreada, pasando por peleas familiares, estafas económicas y enriquecimientos y/o pobrezas nuevas- y la verdad es que, con vergüenza reconozco, son conversaciones muy entretenidas. Qué manera de reírnos con cada cuento, con cada sorbo, con cada cucharada de postre compartido.

Y los días se nos pasan, todos distintos, pero todos iguales, recorriendo distintas playas, bañándonos en el congelado mar, tratando de no ahogarnos con las olas gigantes -que este año están más gigantes que nunca-, y comiendo galletas y cuchulís, y cuidando niños propios y ajenos y tratando de no llenar con arena el libro -el cuarto libro del verano- y de no engordar mucho. Y de extrañar un poco al marido, que francamente, apenas se extraña de lunes a viernes en el litoral central. Qué bendita es esta pequeña viudez.

Cada cierto tiempo algo o alguien me vuelve a recordar ese mini cuento que escribí hace años para el concurso Santiago en 100 palabras. Ahora fue el evento que organizó Plagio para celebrar los 10 años del concurso, y donde se lanzó -con bombos y platillos- un libro que reúne todos los cuentos ganadores de estos años. Y la verdad es que el libro es precioso, tapas duras, lindas ilustraciones, buenas reseñas de varios escritores, y hasta algunas frases de los ganadores. Para verlo, hay que descargarlo en la página de Santiago en 100 palabras y es divertido volver a la leer esos cuentos que aparecieron por meses en el metro de Santiago, y revisar las nuevas ilustraciones que se hicieron especialmente para esta nueva edición.  

También aparece el mini cuento de mi amigo Rodrigo, que ganó el 94, así que este libro también es un lindo recuerdo de nuestra amistad y de lo lindo que fue para los dos ganar en el mismo concurso. A ver si Víctor se anima para el próximo año. 

premio nuevo, taller de nuevo

Sé, queridos lectores, que los he tenido más botados que alpargata vieja. El estudio me consumió. La familia me consumió. Las lecturas me consumieron. Mi casa me consumió. He estado en tantas cosas -y tan distintas- que no he tenido tiempo para este blog. Pero siento necesario volver a él, sólo para escribir que anoche, 24 de noviembre, mi amigo Víctor fue premiado en el concurso de cuentos de la revista Paula. Y más encima con un cuento creado para nuestro ya mítico mini taller. Un cuento genial, muy neovictoriano, del que me siento muy orgullosa y que me hace repensar la idea de abrir de nuevo el taller de Becky Sharp. Creo que el próximo año debe volver a ser un año creativo. Y como ya son dos los talleristas que han sido premiados en el Paula (en el 2009 y el 2010) con cuentos presentados al mini taller, siento que este pequeño semillero literario no debiera cerrarse. Le vamos a dar una vuelta. De tuerca, por supuesto. Y avisamos para las postulaciones. Por el momento sólo me queda felicitar a Víctor y saludar a todos sus amigos, que ayer con tanto cariño lo apoyaron en la ceremonia de premiación. En especial la bella Becky, que aunque tarde, alcanzó a llegar al cóctel y a la posterior comida de celebración.

Scissor Sisters - I Don't Feel Like Dancin'

13/10/10 Regina Spektor en Chile

¿@beckysharp? ¡Jamás!

Ha pasado tanto tiempo desde la última vez que escribí en este blog que no sé por dónde partir. Podría contarles de la universidad o de los últimos acontecimientos de mi vida, pero me da un poco de lata. Como que ya pasó la vieja, y este blog a ratos me parece algo anacrónico. Quizás debiera hacerme un twitter -ser una @beckysharp- y llenar mis días con descripciones en gerundio del tipo "comiendo en el tanta con mi amiga fulanita" o "¡en un taco! ufff, paciencia!!!!". Pero debo reconocer que no soporto los gerundios ni tampoco escribir con palabras tipo "muac", "uffff" o "yeah" (para qué decir lo horrible que encuentro ese abuso excesivo que se hace en estos tiempos del signo de exclamación) y menos la chulería de decir dónde estoy, con quién estoy o lo "hermoso" que está el día/el otoño/el mar/o lo que sea.

Cuando leo esos twitters del tipo"jugando con mis niños, los amo!!!!!" o "comiendo con mi amado", tiendo a pensar que algo no está bien. Porque si estoy jugando con mis niños y a la vez twiteando, ¿estoy realmente jugando con ellos? Para qué decir si estoy comiendo con mi amado... Qué tan entretenida estoy si tengo que andar con el teléfono escribiendo a desconocidos.

En fin, como sea, es harto más fácil escribir así. Podría decirles, por ejemplo:

@beckysharp leyendo a soledad acosta

@beckysharp comiendo en el baco...mmmmmmm

@beckysharp en la playa, lindo día....

@beckysharp terminando un protocolo para la U

Y así los mantendría informados continuamente.

Pero eso no va conmigo. No, lo mío no será jamás el twitter: esos 140 -¿o son 120?- caracteres enviados al ciberespacio, donde se expone en extremo la vida privada y donde la meta es llegar a más de 1000 seguidores, no va conmigo. Quizás me he puesto latera -o como me dice un amigo "una literatera"- pero de verdad no le encuentro el sentido. Mientras, prefiero vivir la vida antes que twitearla, y amar sin tener que publicarlo y comer sin tener que anunciarlo e irme de vacaciones sin tener que avisarles a mis "seguidores" y de paso a algún posible ladrón.

Ya volveré...

Un poco de mí...

Queridos seguidores, lamento tenerlos tan botados, pero mi vida se ha convertido en un carro de montaña rusa -de esos carros que sólo paran en la noche- y no he tenido ningún segundo libre para escribir ni pensar en este blog. Ya me lo han reprochado algunos amigos, y prometo seguir en algún momento, pero por ahora van a tener que conformarse con tenerme a medias hasta nuevo aviso.

Si me preguntan  en qué he estado. Les diría que principalmente dedicada a mi familia -porque hace ya un mes que partió la que era mi nana rumbo a su añorado Perú y me dejó más sola que un dedo- y a los estudios y trabajos universitarios -en los que, por suerte, me ha ido de lo más bien-. También me fui unos días a Buenos Aires con mi amado -unos días maravillosos, sólo dedicados al amor, la comida y el arte- de donde traje más libros para leer o mejor dicho para guardar para cuando los estudios me dejen leer algo que no sea Barthes, Derrida o Kristeva. Pero no me quejo, quejarse es tan de medio pelo, ¿no? Sólo sonrisas en mi cara blanca invernal.

Además he andado de lo más sibarita, debe ser por este invierno tan frío que me ha hecho engordar como 4 kilos y por las malditas facturitas argentinas que comí en Buenos Aires y que sigo comiendo acá. De hecho llevo cuatro días seguidos yendo a tomar café (y estudiar) al Sabor de Buenos Aires, lugar que me tiene adicta a sus croissants y muffins, y que por el momento me han hecho olvidar los brownies del Ona y de la Chakra, y que me ha llevado de vuelta al barrio de la Plaza Las Lilas, donde tantas tardes pasé junto a mi amiga Vero cuando nuestros niños eran unos preciosos y rosados bebés de pecho  y nosotras, unas veinteañeras y cotorrientas madres primerizas.

A mis amigos los he visto por chorreo. Uno que otro almuerzo con amigas, uno que otro cafecito por aquí o allá, una que otra comida en la noche (cuando me he conseguido con quién dejar a mis criaturas amadas). El otro día, por ejemplo, fui a comer al Baco. Qué delicia, qué compañía. Y también he pedido sushi para compartir con amigos en mi casa. Y por supuesto he salido a comer con mis cachorros y a ver muchas películas (ahora instauramos el sábado de película familiar), y la verdad, es que hemos gozado.

También he estado haciendo orden: regalando, reciclando, guardando, y haciendo muchos arreglos en la casa, de los que ya les contaré. Pero ahora tengo que volver a estudiar. Y luego a escribir. Y luego a salir a caminar. Rumbo al Sabor de Buenos Aires o cualquier cafecito que tenga croissants. Los quiero. Y les dejo mi último artículo, por si no lo leyeron, sobre Enid Blyton.

Crítica de Diego Lira

Diego Lira pide tribuna para comentar la muestra de Rodrigo C. Y como hoy ando generosa, le presto mi blog.
Aquí va:

Pinturas sintéticas

En la sala de exhibición de Biblioteca Viva ubicada en el Mall Plaza Sur  comuna de San Bernardo, se exponen las pinturas de Rodrigo Costas.  Artista plástico autodidacta y escritor.  Su primera exposición reúne un conjunto de siete obras que abarcan su obra plástica mayor – esmalte sintético sobre los lienzos – y donde excluyó sus trabajos sobre papel.  Su propuesta es bastante directa y sincera, no deja lugar especulaciones en lo formal. Es un heredero de la cultura pop norteamericana, basado  en el cómic y su máximo héroe artístico,  Roy Lichtenstein.   Más su originalidad y valor transita de manera paralela a lo visualmente evidente.  Los títulos juegan un rol fundamental – opción claramente intencional del autor - al punto de que la lectura de sus obras se alteran transformándose en valores de nuestra cultura nacional,  con códigos  personales camuflados,  todos travestidos de pop.   “Yo soy aquel” y  “Marcela Rodríguez Valdivieso”, son los ejemplos más claros de aquello;  un torero que con su capa sortea la embestida del toro, que termina siendo una cita a la memoria casi infantil, al recuerdo de interpretaciones interminables e histriónicas en blanco y negro donde un mítico Raphael conquistaba a la audiencia.  Y un emblema revolucionario y político en Chile como la mujer metralleta, se transforma en otro ícono popular, en un objeto de consumo masivo, deseable y sexy.  

Diego Lira

Ando antojada con ir al Majestic, mi restaurant favorito. Fui hace poco -hace como un par de semanas- con mis amigas de colegio, pero estaban tan preocupadas de intercambiar láminas para el álbum mundialero de sus hijos  que se olvidaron de conversar, y debí comerme el murgh tikka masala y el nan con sésamo mirando autoadhesivos de futbolistas en el más absurdo silencio. Por eso necesito volver a repetirme ese pollo delicioso, esta vez con un mejor partner indio, y poder compartir especias y arroces varios, además de un buen vinito, y una mejor conversación de por medio.

Mi otro antojo -ahora de día- es  ir a almorzar al Huerto con mi amigo Rodrigo C. y pedirme esa ensalada con arroz integral y tomates deshidratados que tanto me gusta. Ya hemos ido otras veces y la verdad es que es un placer para el paladar y para mi corazón. Porque debo decirlo, aunque  quizás se me enoje por nombrarlo en este blog, y es que él es una de la personas que más quiero en la vida (no quiero cartas al director ni escenas de celos, please) y tenerlo de amigo es uno de mis grandes orgullos.

Rodrigo es profesor de lenguaje y escritor. 

Lo conocí hace años en un taller literario, donde solía escandalizar a la concurrencia con sus cuentos calentones pop, y a las pocas semanas de clases ya éramos amigos inseparables (ayudaron harto, eso sí, los pisco sour a luca que tomábamos en el bar del hotel Foresta a la salida del taller). Rodrigo tiene un don especial en narrar lo inarrable, en llevar al lector a situaciones difíciles y en hacernos cómplices de lo triste y patético que es el desamor. 

Su novela -que espero pronto ver en alguna editorial- es espectacular, porque con su lenguaje pop y sus citas al cancionero AM nos lleva a la triste y patética vida de un adulto enamorado de un joven menor y de cuánto sufrimiento se puede esconder tras un sentimiento que, visto desde afuera, puede asociarse con la perversión. Es una novela increíble, lúcida, densa, pero a la vez irónica y liviana, lo que la hace una lectura excepcional, que definitivamente debiera conocerse.

Como también debiera conocerse su obra pictórica, que tiene mucho que ver con su producción literaria, y que sin duda sería la portada ideal para su última novela. Porque Rodrigo también pinta. Y no sé cuándo ni cómo juntó una cantidad de obras que ahora se exponen en la Biblioteca Viva del mall Plaza Sur (para los perdidos, en San Bernardo) y que son un deleite para los sentidos. Su paleta de colores es fuerte, porque Rodrigo es de emociones extremas, harto rojo, negro y amarillo, y sus imágenes nos remiten de inmediato a lo pop, a los cómics que tanto lee, a la iconografía op, pop, top, chop que tanto le gusta, pero también a su lado cebolla y sensible -ese de la canción de Yuri y de Raphael- que utiliza para hablar de sentimientos, con ironía, con desapego, pero que en el fondo son la esencia de su literatura y su pintura. 

Porque su obra es sensible: nos transmite dolor, violencia, miedo, incluso rabia, pero estos sentimientos aparecen adornados de una aparente superficialidad (como ese cuadro que muestra a la mujer metralleta en posición sexy), como para alivianar el discurso, como para no ser tan densos ni graves, y que nos permiten ver la obra con distancia -si queremos- o con profunda sinceridad, si somos lo suficientemente valientes como para entrar en territorio peligroso. 

Un poco lejos, pero vale la pena ir a ver esta exposición, y de paso conocer esta preciosa biblioteca y su enorme aporte a la cultura y la educación. Felicitaciones, Rodri, excelente trabajo.

El opio, el miedo, el sueño

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Para que no se me tilde de negativa, debo recomendar el Artes y Letras de ayer. Muy bueno de principio a fin, en especial el artículo de Joyce Carol Oates sobre Alice Munro y la acertada crítica de Gandolfo de Dublinesca. Eso. Tengo que estudiar.

PD: Qué bueno que volviste, Hal, pensé que te había perdido para siempre.

decepcionada con la cultura Parte II

Me escribe una tal Fernanda para tratarme de estúpida. Claro, no lo dice de manera tan directa, sólo sugiere que cambie el nombre de Becky por el de Amelia, en alusión al epígrafe de este blog. Y como no sé quién es, no pierdo el tiempo en contestarle. Seguramente no le pareció bien mi opinión sobre la exposición en las Casas de Lo Matta. Y la verdad es que me da igual. Porque como no soy curadora ni experta en arte colonial, tengo todo el derecho -como visitante de una muestra- a no entender o no poder apreciar lo que allí se expone. Y si eso me hace estúpida, entonces lo soy. ¿O cabrá la posibilidad de que no haya estado lo suficientemente clara la muestra y por eso no la entendí? ¿O quizás sí sé de arte colonial y por eso encontré tan pobre la muestra? Además no creo haber dicho algo ofensivo en mi post, y por eso sigo pensando que esa exposición podría haber sido mejor: con mejores obras -que sí las tienen los distintos museos- y mejor montaje -mejor iluminación, más claridad y explicación-. Quizás Fernanda podría darse una vuelta por la exposición o leer con mayor comprensión antes de hablar.
Como sea, su comentario me hizo recordar las cientos de comentarios mala leche que se publicaron a raíz de la entrevista al Padre Berríos o los posts que diariamente llenan los blogs de los diarios provenientes de personas incapaces de tolerar opiniones distintas a las suyas. Y quizás por eso nuestros medios culturales han perdido tantos columnistas en el último tiempo. Pareciera que nuestra sociedad no está preparada para la crítica, la opinión, el pensamiento. Y quizás la pobreza cultural en la que estamos sumergidos es consecuencia de esta incapacidad de juzgar lo que vemos. La crítica literaria en ese sentido es más valiente, porque -por lo general- juzga la obra literaria sin guardar consideraciones por el autor o la editorial. En el arte, en cambio, la opinión es mal vista cuando no es pura lisonja.
Yo -a diferencia de lo que piensa Rolando- suelo deleitarme con las muestras de arte nacional. Como no soy tan entendida, me dejo llevar por lo estético y por eso en este blog suelo recomendar exposiciones para visitar, así como libros, bares o restaurantes que me gustan. Ayer, por ejemplo, fui a ver una exposición preciosa en el Departamento 21, de una pintora que me encanta, Natalia Babarovich, y debo decir que el montaje, la curatoría y las obras escogidas me parecieron impecables. Pero es sólo una opinión, una más de las que leen quienes siguen este blog hace años. Y aunque agradezco las decenas de visitas que me llegaron por mi post anterior -al parecer alguien linkeó mi comentario en facebook y lo hizo más masivo- es de esperar que quienes lean este blog realmente comprendan el idioma, y sean capaces de diferenciar una opinión personal de un ataque o una mala intención.

decepcionada con la cultura Parte I

Debo confesar que desde hace un buen tiempo todo lo que tiene que ver con cultura me tiene muy decepcionada. Los sábados leo la sección de cultura de La Tercera y por lo general no me interesan más de dos artículos y los domingos al tomar el Artes y Letras me aburro desde el comienzo al fin, en especial con todos esos temas dedicados al patrimonio y al abobe y al rescate de la teja chilena, que me imagino deben encantarles a un par de latifundistas pechoños y a los amantes de "lo nuestro", la cueca, el poncho y la empanada. Pero a nadie más.

Debo confesar que me aburro y que ni siquiera puedo entrar en cada tema, porque por lo general están escritos de manera tan básica, casi colegial, que no son, en sí mismos, ningún aporte cultural. Yo escribo de cultura, y creo que no lo hago mal, y en cada tema que escribo no sólo aporto conocimiento, sino que además trato de mostrar un estilo, una gracia, algo más que un alto de párrafos ordenados y redactados con cuidado. Cómo puede ser que un suplemento de cultura tenga artículos de tipo ensayo colegial o entrevistas de primer año de periodismo. ¿Qué pasa con la ironía, la opinión, el bagaje, la entretención? Por supuesto que hay excepciones, y ambos diarios tienen plumas muy buenas -Pedro Pablo Guerrero, Roberto Careaga, Patricio Tapia, Andrés Gómez, por ejemplo-, pero creo que esos periodistas deberían ser la norma del diario y no bajar de ese nivel. 

Tomo el Sunday Book Review del New York Times y me encuentro con un excelente artículo de Jonathan Franzen sobre Christina Stead, una escritora de los años 40, a quien no conocía y está tan bien escrito que de inmediato me engancho con Franzen y con la Stead, así como hace años un artículo de Franzen me llevó a la escritora Paula Fox. Porque eso es lo que hace un buen artículo, una buena pluma, un buen periodista cultural. Y claro, también un editor. Porque la Stead no es actual, ni publicó un libro hace poco, ni nada que haga noticia, pero un buen periodista puede llevar un tema a la actualidad, puede revisitarlo años después y hacerlo llegar a un público que se mantenía al margen.

Tomo otro artículo, es del New Yorker de este fin de semana, sobre los 20 mejores escritores de menos de 40 años. Y claro ahí está nombrada Chimamanda Ngozi, de quien ya he hablado en este blog, pero que para los medios culturales chilenos no existe. Y está Daniel Alarcón, y la Nicole Krauss, y Jonathan Safran Foer. Y está un editor que pensó en marcar su propia pauta, que pensó en crear una especie de canon y que se la jugó por algo distinto, aunque ni tan original.

Pero en Chile nadie se atreve con las listas. Ni a criticar cuando algo no está bien. De seguro, cuando aparezca un comentario sobre la exposición "Para Subir al Cielo" que acaba de inaugurarse en Casas de lo Matta, se dirá que el era buena, que estaba bien montada o que quizás el arte colonial chileno no es mejor que esto. Pero quién se atreverá a decir lo que yo -y mis acompañantes- pensamos cuando visitamos la muestra.

Quién se atreverá a decir que las obras seleccionadas no eran las mejores, que la exposición no está bien curada, que no es clara ni educativa, que el montaje parece tienda Fiorucci con tanto ángel celeste, pero que no tiene nada que ver con el arte religioso colonial. ¿Dónde está el orden, la lógica, la explicación, que no sólo debe incluir la mirada estética sino también la visión religiosa? ¿Cómo puede ser que la que obra más importante -una imagen de San Francisco Javier agonizante del escultor jesuita germano Jacobo Kelner- estuviera puesta en una caja de vidrio a tal altura que hacía imposible apreciarla en su totalidad? ¿Alguien se atreverá a decirlo, sin el miedo a enemistarse con el alcalde, el museólogo o el curador? Por lo menos hoy, me atrevo yo.

31 de mayo

Ayer seguí celebrando mi cumpleaños, esta vez con mis otras amigas. Es que esto de ser tan amistosa y tener amigos tan distintos me obliga a celebrarme por chorreo. Y ayer le tocó el turno a mis mis nuevas amigas de la vida y a mis viejas y queridas amigas de colegio. En la mañana, eso sí, aproveché de estudiar, y ya a la 1 y media me emplumé rumbo al Mozart para almorzar con un grupo de amigas bastante recientes, pero que se han convertido en grandes amigas del alma (¿quién dijo que las amigas surgían de la infancia?). La rubísima C., la Jackie O., la Rose Marie, tan encantadoras y confiables, que con ellas se puede hablar desde lo más trivial a lo más profundo, y que hasta me cantaron Happy Birthday con una vela en una creme brulèe. Y de ahí volé a la U, porque el almuerzo duró hasta las cinco y yo a las 6 tenía que estar en Macul. Y a la salida, volví a volar, esta vez hacia la Dehesa, para celebrar mi cumpleaños en el Cangrejo a Conejo, donde comimos exquisito y conversamos de lo lindo, acompañadas de un rico champán brut. Una delicia de día. Y tan regalada quedé que ahora tengo crema fina y manicure y pedicure juntas, y productos orgánicos para comer, y adornos varios para la casa. La verdad es que he estado demasiado celebrada, y me he sentido muy feliz. Creo que estos 36 los estoy empezando de perillas.

PD: Hoy día vi las fotos de la fiesta y la verdad es que están impublicables. ¿Qué hacía yo en el suelo? ¿Por qué estábamos todos tan abrazados y calugosos? ¿Por qué hay tantas fotos de derrieres? En todo caso me han hecho reír toda la mañana, aunque ahora vuelvo a mi lectura del día: Eco y el Lector in Fábula.

30 de mayo

No podrían haber estado mejor celebrados mis 36 años de vida. Mi HOMBRE, así con mayúsculas - porque es realmente un hombrazo-, sin decirme nada organizó un cumpleaños con un grupo íntimo de amigos y la verdad es que estuvo inolvidable. No voy a contar mucho -para mantenerlo entre nosotros- pero sólo quiero decir que el baile estuvo excelente y los esquemas no tenían nada que envidiar a los que vemos los lunes en la noche en Fiebre por el Baile. Mis piernas literalmente volaron por los aires (el domingo, eso sí, amanecí con un medio moretón) y mis amigas y amigos no destiñieron cantando a todo pulmón y bailando hasta el cansancio.

Punto aparte fueron los regalos. Tan bien que me conocen todos. Un lindo pañuelo invernal, muchos tés de mis sabores favoritos (en especial el de Cranberries), té para la tina, una maravillosa moleskine "para no perder las fotocopias importantes" acompañada de una bella tarjeta que ilustra mis piernas, una linda cartera, y de Painted Veil en su idioma original. Maravillosos todos. Y el domingo celebración familiar. Más regalos y regaloneos. Y siempre mi hombre al lado (salvo en uno que otro baile), preocupado de que estuviera feliz.

La verdad que ni las primeras canas que me aparecieron lograron turbarme la mirada, porque todo estuvo espléndido. Y mis compañeros de baile no podrían haber sido mejores. Los quiero mucho.